Duplicada Virtual - Francia (22-10-2024)

Escribe Nelson: El premio virtual de esta semana lo envía Adriana. Son fotos de otoño tomadas en París.

Y mi texto de palabras raras:

Al bullente puerto italiano, llegó un barco proveniente de lueñes tierras, cargado de exóticas mercancías etiópicas, encargadas por un rico modenés que iba a pagarlas con valiosas monedas macuquinas, que había ganado grenchando a sus enemigos.

La próxima duplicada está prevista para el 5 de noviembre. 🙂

Duplicada Virtual - Francia (15-10-2024)

Escribe Nelson: El premio virtual de esta semana son unas fotos del barrio la Candelaria en el centro histórico de Bogotá que tomé en el último viaje.

Y mi texto de palabras raras:

En el batey había niños tequiosos fruto de amores de los jornaleros picheleros. Para lenizar el ambiente, mandaron jaezar las caballerías para llevar al mercado una carga de lincurio, belemnita y turmalina. Esperaban, con el producto de las ventas, ofrecer una fiesta a los empleados. Como en el mercado los conocimientos de geología era tan malos como si les hablaran en yidis o ídish, no vendieron nada.

Duplicada Virtual - Francia (01-10-2024)

Escribe Nelson: El premio virtual lo envía María Marta desde Buenos Aires.

Vieron la obra: Aurora.

Y mi texto de palabras raras:

El turulo no podía distinguir el fruto del yezgo de las aceitunas doñaguiles. Por eso casi se envenena preparando el chojín y se abofó. Cuando salió del hospital, muy agradecido, no paraba de far ¡mua! a todo el personal que lo había salvado.

Duplicada Virtual - Francia (17-09-2024)

Escribe Nelson: El premio virtual son unas fotos que tomamos este verano europeo en Villa de Leyva, Colombia.

Y mi texto de palabras raras (que no fueron muchas esta vez):

Como el malgache era molacho solo podía comer sagú.

Duplicada Virtual - Francia (03-08-2024)

Escribe Nelson:

Los premios virtuales de esta semana son fotografías que envían Araceli (Jardines en Japón) y Leonardo (Leo y guacamaya)

Y mi texto de palabras raras: 

La gallina enllocaba, el resquilo juntaba nueces para el invierno y el tusón corría por el campo. Todo parecía normal en ese comienzo de otoño. De pronto, el pescador acombó la espalda, ciabogó su embarcación y remó con fuerza hasta la rivera. Había estado pensando en la crueza de los ancestros que maniaban las grinaldes sin piedad para robar los alhaites de los pueblos. Una corazonada le decía que podría correr el mismo peligro, pero en realidad la culpa era de las novelas medievales que estaba leyendo y le daban pesadillas.